Source text in English — View comments about this source text » | Translation #14584 |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | La domenica mattina nell'aria Beh mi sono svegliato domenica mattina con la testa che mi faceva male in qualsiasi modo la reggessi. E la birra che mi sono bevuto a colazione non era male, così me ne sono fatta un'altra per dessert. Poi ho frugato nell'armadio tra i miei vestiti e ho trovato la maglietta più pulita tra quelle sporche. Poi mi sono lavato la faccia e pettinato i capelli ed inciampando giù per le scale sono sceso per andare incontro alla giornata. La sera prima mi ero fumato il cervello facendomi di sigarette e canzoni. Ma me ne sono accesa una e ho guardato un bambino che giocava prendendo a calci una lattina. Poi ho attraversato la strada e ho sentito quell'odore domenicale di pollo fritto. E Dio se mi ha riportato indietro a qualcosa che ormai avevo perso da qualche parte, in qualche modo lungo il cammino. In un marciapiede di domenica mattina, oh Signore vorrei essere immortalato. Perché c'è qualcosa in una domenica che fa sentire soli. E non c'è niente tranne la morte che è solitario la metà di quanto lo sia il suono di un marciapiede cittadino deserto e della domenica mattina nell'aria. Nel parco ho visto un papà che stava facendo dondolare sull'altalena una bambina sorridente. E mi sono fermato vicino ad una scuola domenicale ascoltando le loro canzoni. Poi ho proseguito giù per la strada, e da qualche parte lontano una malinconica campana stava suonando, ed ha risuonato attraverso il canyon come fanno i sogni scomparsi di ieri. |