Source text in English — View comments about this source text » | Translation #14804 |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | Раніца ў нядзелю Я прачнуўся ў нядзелю раніцай, А галава балела, як ты яе ні пакладзі. Піва да сняданку пайшло добра, І я яшчэ адно выпіў на дэсерт. Я парыўся ў шафе з адзеннем І знайшоў самую чыстую кашулю з брудных. Пасля я памыўся і прычасаўся, І збег па лесвіцы насустрач новаму дню. Вечарам я падкапціў сабе мазгі Цыгарэтамі і песнямі, якія я лабаў. Але я запаліў першую і паглядзеў, як малы Ганяе нагамі сметнік. Пасля я перайшоў вуліцу І адчуў пах нечыяй нядзельнай смажанай курыцы. І, Божа мой, гэта мяне павярнула да нечага, Што я недзе неяк згубіў. На тратуары ў раніцу ў нядзелю Я хачу, Госпадзе, каб мяне пабілі каменннямі, Таму што ў нядзелю Адчуваеш сябе самотна, І проста паміраеш, Так самотна На тратуары горада, які спіць… Раніца нядзелі. У парку я ўбачыў, як бацька Катае на арэлях дзяўчынку, а яна смяецца. Я стаў каля нядзельнай школы І паслухаў песні. Пасля я пайшоў далей па вуліцы, І недзе далёка званіў самотны звон, А рэха ішло па каньёне, Як учорашнія мары, што знікаюць. |